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No durmió esa noche, dió tantas vueltas que el mundo necesitó parar un segundo, para poder seguirlo a él. El calor no tuvo nada que ver, la falta de hambre tampoco. Eran las ideas dolorosas en su cabeza las que lo mantenían despierto. Algo tenía que hacer, algo, dormir imposible, algo hay que hacer, para escapar, para no pensar, para irse y olvidar. Imposible. Solo eso era lo que oía. Imposible. Más vueltas. El Calor, presencia en la habitación, consumiendo todo…

Media madrugada. Estrellas pero con el cielo no tan negro, pájaros que cantan y un teléfono que suena lejos, el pedido y la confirmación. Entonces, ya estar acostado, dando vueltas, deja de tener sentido. Hay cosas que hacer, escribir mails explicando, dejar notas, anotar lo necesario, armar el bolso y salir. No importaba tener que esperar mientras sea fuera, en otro lado, con gente, con aire, con sol.

Armó (¡ja! no se podía llamar armar a eso) el bolso lo más rápido y ordenado que pudo. Arrojó directamente las cosas adentro y lo forzó de tal manera, que pudo oir quejarse a los cierres haciendo el esfuerzo extremo. ¿Qué faltaba, qué se olvidaba? Limpieza, imposible, no había tiempo. Toalla, innecesario, ya conseguiría. Avisos, ya estaban todos dados. Mierda, salir por la puerta y listo, era lo único faltante.

Salió, viajó y sin buscar nada más que un lugar donde estar para no estar, encontró muchas cosas. Recorrió todos los estadíos posibles que dos días ofrecen. Desde caerse y estar en el piso hasta ascender y estar por sobre todo. Encontró personas, encontró un lugar, volvió a estar solo por un momento y a darse cuenta de que siempre había sido él.

Que la vida, tan puta como es siempre, lo había llevado por caminos de mierda, no precisamente por lo jodidos o complicados, sino por lo cómodos y fáciles. Se había vuelto viejo antes de tiempo, y no porque el cuerpo no le respondiera, sino porque la mente no le respondía. La cabeza no le exigía más allá de las simples satisfacciones hipotalámicas producidas por sensaciones baratas. ¿Qué carajos estaba haciendo con su vida?

Las respuestas, primero de a una y luego en manada, lo atropellaron. No estaba haciendo nada con su vida porque era la vida la que estaba haciendo las cosas con él. Te pongo acá, y vos fijate que hacés. Luego, te doy esta chance, a ver que tal la aprovechás. Ahora, te quito esto, a ver como reaccionás. Por eso le estaban ganando de mano, por eso estaba perdiendo lo más valioso. Mierda estaba haciendo. Y ahora en dos días, había disfrutado más de gente desconocida que en el resto de su vida. Se dió cuenta de la vida es lo que pasa por nosotros y no a pesar nuestro. Que como dice el grande, a la vida te la dan, pero no te la regalan.

Volvió. Un viaje no cierra como viaje, si no hay un regreso. Y aún con la música resonando en los tendones, con la risa retumbando en el pecho, regresó. Y vió, por primera vez en mucho tiempo, un camino a seguir. Tuvo una pista. O dos. Necesitaba muchas cosas, demasiadas. Pero al menos ya sabía lo que faltaba.

Soporte. Más amigos. Nuevos amigos. Fuerza. Salud. Bebida. Malas costumbres. Salidas. Risas. Locura. Cerrar y volver a abrir.

“Señores”, pensó, “Aquí estoy. ¿quién reparte y quién es mano?”