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En los actos más violentos de la vida, siempre existe una constante: El no saber muy bien en que momento comenzó todo. Un beso, un asesinato, una pelea, una revolución. Este caso no fue distinto.

El caos. Y en el medio yo, luego de recibir un golpe que claro, nunca vi venir. Intenté evitar el piso, pero el piso ya venía demasiado rápido. Me levanté como pude, escupiendo sangre y algo sólido que, después, descubriría fueron dos dientes. Entre toda la gente convulsionada, entre los gritos y las corridas, me tiro debajo de un cartel y respiro. En el piso se está mejor, no hay tanto humo ni se siente tanto el calor del fuego…

Corren. Los hicimos retroceder otra vez. La gente comienza a dispersarse, o al menos, a no estar tan amontonada, así que busco ponerme de pie. “Que hijos de puta, mirenlos correr” grita un tipo. Ya lo vi un par de veces, es un poco mayor, pero duro para la pelea. La sangre me empasta la boca, y escupo rojo. Alcanzo a ver como golpean a un uniformado que no llegó a reunirse con su grupo escaleras arriba, y lo están pateando en el piso. No me da lástima, peor es lo que nos hacen a nosotros, tratándonos como ganado. Pero ya no más.

“Que boludo“, pienso. “Pensar que bajé por mi propia voluntad, que boludo“. ¿El plan? veinticinco minutos y estar en casa. Prender la tele y ver algún programa hasta que se hiciera la hora de la comida. Ahora, muchas, muchas horas después, no se si afuera es de día o de noche. Como si importara. Acá abajo solo importa el calor, el sofocamiento, el cansancio. Solo queda la satisfacción de saber que ya están sobrepasados por la situación, porque cortarnos la ventilación, responde a un acto desesperado. Pero igual resistimos…